El viaje que nunca existió

La ruta que impregna en el campo, el gris que se pega a el verde, no veo los colores mezclándose, ni siquiera en el arcén. ¿Vos y yo? ¿Cuánto hace que nos conocemos? ¿Cinco minutos? Probablemente.

Jugo de uva, sanguchitos de miga, no me cagaste la vida. 

Escribirte es como escribirle a un mantel color pastel, no me genera mucho por decir. 

Tu camioneta es negra, nunca tuve auto, me siento especial.

Entre Ríos, un castillo, un tiro, la gente se muere. ¿Qué sentís? No puedo descifrarte, y soy buena descifrando gente. Quizá por eso no conectamos, quizá por eso no te reconozco. ¿Acaso te vi la cara alguna vez? No lo creo. 

Viajamos horas, se tomaron de la mano, fuimos al supermercado. ¿Pretendemos ser una familia? Lejos estamos de eso. 

Veo la ilusión en el rostro de ella aun que voy sentada atrás, puedo sentirla. Perdóname, no va a durar para siempre.

¿Acaso los adultos no se dan cuenta que cuando hablan en códigos igual entendemos? Deberían saberlo, así salvarían muchas psiquis. 

Nos llamaron a audiencia, no te presentas.

Segunda audiencia no quiero ir, no voy. Vos si. 

Supongo que perdí tu credibilidad para siempre. Lo intenté. 

Mi nombre, si, mi nombre. 

Nombre: Palabra o conjunto de palabras con las que se designan y se distinguen los seres vivos y los objetos físicos o abstractos.

Vos si que te sacaste el premio, ojalá sepas compartirlo.